O Poste

Numa esquina plantado, erma e tristonha,
No solo projetando a sombra esguia,
O poste tem silêncios de cegonha
Que cisma à beira da lagoa fria.

É noite, e seu perfil é de um vigia
Que, a perscrutar a escuridão medonha,
Com seu olho de vidro espia, espia...
Ninguém percebe, mas o poste sonha.

Ao vir do sol, aos claros regozijos
Dos pássaros, feliz, ele equilibra
A estrela da manhã nos braços rijos.

Já não é poste de feição tristonha.
É árvore, e floresce, e esgalha e vibra...
Ninguém percebe, mas o poste sonha.


                                                    Orlando Brito

Publicado no livro "Sonetos".